КЛАСТЕР ШПАГ
— Зовите меня Макс. Просто Макс, — сказал хозяин, поклонившись.
Гость вошёл, постучав ботинками о специальный уступ. Дверь закрылась, спрятав от глаз горный пейзаж и неровную лыжню.
— Я чувствую себя тут, как в сказке. Кругом снег и тихо.
— Да, тут у нас туристический кластер «Три шпаги». И берегитесь, внизу, как в конце настоящих сказок, всё завалено трупами, будто в «Гамлете». У нас же — мир и спокойствие. Там внизу — война, на которую вы не обязаны возвращаться. Цену вы знаете.
— Знаю. Но мне объяснили, что это простая формальность перед тем, как спуститься к людям.
Они сели, и хозяин включил радиолу. Пела какая-то француженка.
– Полное падение вкуса, – сказал гость. Я не порицаю, нет, просто я слушаю это и вспоминаю Генделя и Баха. Раньше, видимо, люди искусства были требовательнее к себе: они шли рядом с верой и ставили перед собой сверхзадачи. А это? И вообще, это из другого времени, не я, а мои внуки должны возмущаться этим пением.
– Ничего не поделаешь, у меня мало пластинок. А вы хотели, чтобы я вам поставил хор древних египтян? Это можно, тоже из другого времени, и тоже вам не понравится. Дайте я всё же переоденусь, так мне привычнее проводить официальную часть.
Через пять минут он вернулся в чёрном мундире с серебряным шитьём и черепами в петлицах.
— Это мой старый, у нас уже носят фельдграу, но я привык так, – Хозяин пожевал губы. – Глупости, что в наше время нужно выбирать сторону. Вот тут – ничего не нужно. Тут всегда кусок хлеба с маслом и никаких бомбёжек. Только вот простой сметаны нет: есть лишь взбитая и с ванилином. Мы с вами остановились на цене. Итак, вы продаёте?
Старик улыбнулся:
— Нет, просто показываю.
Лицо хозяина скривилось. Было видно, что ему жаль потерянного времени. А душа была хорошая, качественная, оттого ему было ещё более обидно.
Глядя, как с трудом гость спускается по снежному склону, у хозяина защемило сердце: «А ведь он ещё крепкий старик, и не скажешь, что он вообще может сдохнуть. И ходит этот поп на лыжах прямо как норвежец. Точно, это не мой день».